И праздник, и слёзы, и день погребения.
Суровый мороз убивает растения.
На вышке, замёрзший, стоит часовой.
Он слышит протяжный, таинственный вой.
Там ведьмы колдуют над снадобьем быстрым,
Они привлекают к себе всех нечистых.
Все чинно садятся за праздничный стол,
Но вместо вина- огуречный рассол.
Вдруг сходится небо с землёй не спеша
И в пятки , от страха, уходит душа.
Стоит на распутье живой человек:
Куда же идти,если выхода нет?
И выбора нет...
Золотой середины бывает не больше
Одной половины.
Приснится же такое...
© Copyright: Александр Гельберт, 2021
Свидетельство о публикации №121020705275
Свидетельство о публикации №121020705275
Рецензии