Я не жив, но и вроде не помер...

Я не жив, но и вроде не помер – что со мной, не пойму ни шиша: заключённая в клетку из рёбер изнывает в неволе душа. Рвусь из нервов и всех сухожилий, чёрным словом и делом греша. Почему вы там где-то решили за меня, как мне жить и дышать? Мне не верится в райские кущи – там всё чинно, там не для меня. Мне бы жизни похлеще, погуще – чтобы счастье хотя на полдня. Мне б найти на вопросы ответы, мне бы бурею рвать паруса! Оттолкнувшись ногой от планеты, я желаю взлететь в небеса. Я хриплю, задыхаюсь и вою, отторгая надёжную твердь: в жизни праведной нет мне покоя – успокоит ли хладная смерть? Я пропащим, наверное, числюсь, я себя уже не берегу, и мои непокорные мысли бьют набат в раскалённом мозгу. Я сдираю проклятые знаки на руке своей правой и лбу. Не желая ютиться во мраке, что есть мочи скупую судьбу я рвану на груди, как рубаху, раздирая и кожу и плоть, вырываясь из тела с размаху…

Я свободен! Ну здравствуй, Господь.