Мужик проулочком идёт,
Себя несёт, но плохо.
Сейчас вот точно упадёт, …
Нет, вырулил Тимоха
Пинул забор из горбыля,
Заматерился вздорно,
Хотя и пользуется, (бля)
Поддержкою заборной,
А в рюкзачишке инструмент,
Видать, рукастый дядя.
Ну всё упал. А вот и нет,
Какого хрена ради?
И не слабО ему шагать
До самого порога.
Упал бы - НЕКОМУ ПОДНЯТЬ.
«Эх, в жись, да в душеньку
Же мать … … …»
И у порога виртуоз
Себя за пьянку строго
Ох, как он вынес да понёс!
И Президнента, и колхоз,
Ухабы на дороге:
И в хвост, и в гриву,
В злой понос..
Строка не терпит слога.
Души не выказал изъян,
Хоть был Тимоха в стельку пьян,-
Не матюгнулся в Бога.
Матерный стих
© Copyright: Пётр Родин, 2021
Свидетельство о публикации №121020703220
Свидетельство о публикации №121020703220
Рецензии