Молотком я стучу, и я режу металл;
От работы такой я конечно устал,
Хоть мозоли дарит мой физический труд,
Я поэтом рождён и поэтом умру.
После трудного дня я ложусь на кровать,
Заполняю строкой я в линейку тетрадь.
Мысли тe, что пришли средь рабочего дня,
Под пером трудовым рифмой лягут звеня.
И когда ты возьмешь краской пахнущей "Новь",
Я хочу, чтоб стихи будоражили кровь,
Чтоб гудели звеня, отзываясь в сердцах
О погибших друзьях, о погибших отцах.
О живущем сейчас рядом с нами герое,
О любви и о счастье, о бушующем море.
Всё хотел бы сейчас сердцем вам рассказать,
Но упала с руки моей сонной тетрадь,
Завтра снова я в бурю работы ворвусь,
Но к стихам непременно своим я вернусь.
Рабочий поэт
© Copyright: Вячеслав Шеронов, 2021
Свидетельство о публикации №121020609666
Свидетельство о публикации №121020609666
Рецензии