У меня на голове шухер,
В руке - пакет из ленты.
Дошли до меня тут слухи,
Что мы - психбольницы клиенты.
Что мы полоумные дети,
И нет на нас, так-то, управы.
Как, всё-таки, греет пакетик,
В котором форель и приправы.
Я еду к своей сумасшедшей,
Везу настроения тонну.
Везу я ей вкусные вещи,
Везу я ей сладкие стоны.
Пусть ноет плечо - занемело.
И в поясницу стреляет.
И разум, и душу, и тело.
Хочу. И чтоб спинку помяли.
Я чувствую взрыв вдохновенья.
Как просто писать о чем видишь.
Тут будут для рифмы растения,
А тут, чтоб не в тему, идиш.
Ни в стол, ни для стенок контакта
Пишу, как в морозный вечер
Я еду, я счастлив. Так-то.
Забыл я что дальше. Пусть - вечность.
02.03.2019
Форель из Ленты
© Copyright: В.Журов, 2021
Свидетельство о публикации №121020608581
Свидетельство о публикации №121020608581
Рецензии