Ни боли, ни тоски, ни радости, ни сна.
Вчерашние стихи, пустой бокал вина.
Вот эхо тишины, вот в зеркале не я.
Вот неба за окном свинцовые края.
Зима как приговор, как эпикриз врача,
А низкий солнца диск как белая печать.
Я верую в весну что батюшка в Христа.
Строкою помолясь пред алтарем листа.
Ни боли, ни тоски..
© Copyright: Иван Сергеевич Кузнецов, 2021
Свидетельство о публикации №121020608443
Свидетельство о публикации №121020608443
Рецензии
