Лицо у хирурга так хмуро,
А руки - плавно скользят...
Пуля - она ведь дура,
Её оставлять нельзя!
Наркоз наплывает туманом,
И боль растворяет в себе.
Хирург зашивает рану
Лишь в теле, а не в судьбе.
Пуля - она чужеродная,
Как тот, кто её послал.
Но везде проникает свободно,
Душу пробивший металл.
И кажется даже мысли,
Застыли на волоске.
Когда недобитые жизни
Лежат у хирурга в руке!
Пуля-дура
© Copyright: Вера Мартынова 3, 2021
Свидетельство о публикации №121020608059
Свидетельство о публикации №121020608059
Рецензии