Мы с детства привыкаем к стенам,
К родному запаху цветов,
Нас так пугают перемены,
Что адресов простую смену,
Порой считаем за измену,
Или предательство отцов.
И все ж мы что-то ищем где-то,
В своей погоне за мечтой
Перемещаемся по свету,
Хоть нет банальнее сюжета,
Когда не находя ответа,
Мы возвращаемся домой.
К своим камням, в свою тревогу,
В свой первый шаг, в свой первый час.
Приходим мы почти как к Богу ,
Но вновь бросаемся в дорогу,
Поняв, что у того порога,
Нет даже памяти о нас.
А память не в камнях уставших,
У них ее, поверьте, нет.
Она живет в листве упавшей,
И в песнях старых, отзвучавших,
И в душах, временем пропахших,
Как наш итог прожитых лет.
А память не в камнях уставших
© Copyright: Алекс Аллевин, 2021
Свидетельство о публикации №121020607848
Свидетельство о публикации №121020607848
Рецензии