В сером парке...

В сером парке, укутанном пасмурным днём,
Где дождинки дрожат на ладошках куста,
Одинокий художник рисует углём,
Умещая пейзаж на квадратик листа.

Я стою в стороне, затаённо дыша,
Наблюдаю штрихов кружевную вуаль:
Из-под пальцев умелых чуть слышно шурша,
Белый лист заполняет немая печаль.

В чёрный цвет разукрасил художник свой мир:
В нём суровые люди спешат вдалеке,
Заполняя собой казематы квартир,
И, любуясь природой в цветочном горшке.

Там над ними висит чёрный солнечный шар,
Скупо льющий с небес тусклый траурный свет,
Чёрный шмель собирает печальный нектар,
Оставляет ручей на земле чёрный след.

Чёрной розы бутон цепенеет в углу,
Никому, не даря, терпкий свой аромат,
А ещё вдалеке,  проступая сквозь мглу,
Я ловлю и себя, и свой угольный взгляд…

Я поеду домой, вспоминая в пути,
Этот мрачный пейзаж, воплощённой тоски,
Перерою весь дом, постараюсь найти
Из ушедшего детства цветные мелки.

Положу их в карман, и решу перед сном
Попросить изменить тот пейзаж черноты.
Отвезу мел художнику завтрашним днём:
Пусть раскрасит свой мир и меня, и цветы.