здесь нет дорог, одни тропинки
вьются.
и плющ заполнит скоро трещины в камнях,
сомкнутся кроны зонтиком на днях
под каплями дождя. в них те смеются,
кто ежедневно ходит в дом ко мне. во снах.
а дом из тростника стремительно дряхлеет.
он помнит лица, но не помнит, кто
в то лето резал сыр, и пил вино...
скрипят в нём перекрытья памяти, болеет
в нём каждый прут и крошится легко.
мал памяти запрос - какой нибудь цветок,
засушенный в кармане пляжной сумки,
и профиль твой в песка рисунке,
и тень моя, которую наискосок
пересекает паучок в серебряной и хрупкой шкурке.
тростник
© Copyright: Ольга Бантик, 2021
Свидетельство о публикации №121020604825
Свидетельство о публикации №121020604825
Рецензии