голодающие проститутки

когда мне сказали в очередной раз "извини, я не вижу в тебе интереса к себе",
тут меня озарило.
дело в том, что для них сраная романтическая любовь - маяк, гашишное кадило.
и подумалось мне: да и вали к чертовой матери, не ты первый - но не ты последний.
только в этот раз я ничего не сказал.
только в этот раз рука еле поднялась написать пару слов на прощание в ответку.
все же, это лучше, чем кнопочный крысятник под названием "черный список".
даже на мат желания не осталось.
это неплохо,
ведь
то значит, что мне все равно,
я больше не лгу себе,
все равно на цифру шесть в календаре.
восемнадцатилетние обещания - это здорово, сладко.
но бога ради, найди себе девушку погодку.
это точно не нужно мне.

мне смолчалось, когда смешал непонятно с чем по наиву
кого-то, кому, как казалось, смогу жизнь отдать
(хотя вышло так, что слихвой окупил мои почки),
а тут, знаете ли, что-то не так с лицом, прической.
но хорошо с бровями, ха-ха.
думал я: черт с тобой, это все нереально,
ведь я даже не помню причину многим своим поступкам.
о какой еще ревности в письме говорилось? вспомнить бы вообще, каково это,
когда все от страха внутри сжимает.

скажи мне, зачем они падают в ниц любви,
а потом несутся по людям, как голодающие проститутки?
фетишизм - это страшно,
место бога занимать человеком - опасно.