Строкой единой о себе...
Не Время, нет, себя виню, вздыхая,
Что Время то, не вовремя, не в срок,
Авось смогу, коль вынесет кривая...
Вложил в себя, как вещи в узелок.
И с ним в Рассвет, сквозь Ночь и к Переправе
На левый брег, чтоб с правого, а там
На ринг, где бой с безвременьем без правил,
Где слаб уж, то по чувственным местам.
А нет, то сам, и дальше по задворкам...
Года... года, как сотня на рубли,
И в блин съестной картошкой через тёрку,
Чтоб в грунт потом, и... былью поросли.
А Блага иль за них всё что, с ними
Истлели уж, как ветхое бельё,
В остатке лишь от Родственников Имя
Да Сад ещё - Абрамцево моё.
Да мысли, ведь без них, как брег без речки,
Как осень без увядшего листа
И мамы на бревенчатом крылечке-
Вокруг лишь Мрак да эта Пустота.
Да память о... и сны, да сны ли это,
Коль настежь окна в белые ставки,
Где Вечность вся до нового рассвета
И Миг всего до горестной строки.
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121020604352
Свидетельство о публикации №121020604352
Рецензии
