Не тоскливо. Не грустно. Не одиноко. Никчёмушно.
Тянет вязкую кровь в пустоте бесконечных ненужных дел.
Окна настежь, в них вечер течёт беспомощно,
умирает в закате, смиренно приняв свой удел.
Там, в асфальтовых джунглях, в охро-кровавых отблесках
гулко падает вниз, дребезжит колокольный звон.
Ему вторит в творческих муках и поисках
третьи сутки уже несмолкающий аккордеон.
Город спать не велит, он зовёт, он требует, хочет.
Верещит сумасшедшей чайкой и бешеным лаем псов.
Нет, не трогай меня, не волнуй, я устала.
Устала.
Очень.
Если можешь - избавь от дурацких вериг и оков.
Нежно звякнула цепь. Неуклюже трепещут крылья
в ожиданьи полёта и тихого вечного сна.
Что ты делаешь, нет!
Я ж просила тебя, мой милый...
Щелкнул ключик в замке.
И захлопнулись створки окна.
Август. Вечер
© Copyright: Сандра Ракита, 2021
Свидетельство о публикации №121020603758
Свидетельство о публикации №121020603758
Рецензии