Тлею слабо,
А хочется гореть сильно,
Но в огарке фитиль короткий,
И мысли оплывшим воском.
Невозможно иметь того,
О чем не просила,
Невозможно о чем-то просить
Пустотой плоской.
Я пытаюсь лепить объемы
Из жалкой восковой кучки,
Возродить останки
На брошенном пепелище.
Прогорают жизни –
Рождения, смерти, случки.
Пусть останется пепел,
Ведь нет ничего чище.
На острие фитиля маюсь
Огоньком сирым,
В изломанном коридоре
Сквозняк начинает путь…
Слышу его шаги
В отчаяньи терпеливом.
Шелест… Шорох… Шепот…
Осталось совсем чуть-чуть…
Нет ничего чище
© Copyright: Сандра Ракита, 2021
Свидетельство о публикации №121020603684
Свидетельство о публикации №121020603684
Рецензии