Ты не поэт иди домой

И поиск творческий с подскоком,
И путь к глубинам мироздания,
И даже мысли о высоком –
На деле спутанность сознания.

Такая общая картина:
(Бежит морозец по спине.)
Стих – это самодисциплина.
Сознанье – зайчик на стене.

Каков ты есть – таким и будешь.
Не надо воровать слова.
Ведь все поймут когда-то люди,
Насколько ты наворовал

У Фета, Тютчева и Блока
И тиснул скоренько в бложок,
И у тебя одна дорога:
Вернуть обратно свой должок.

Вот ты издался, продал книжку,
Вот оприходовал стопарь.
Но в тайне чуешь: это слишком!
Пойди, себя законопать.

Стихи писать – давать обеты!
А не раскидывать нутро.
А ты еще даешь советы
Циично, низменно, хитро.

Кого твое заденет слово?
Ну, если только как вердикт,
Который прозвучит сурово
Тому, что там в тебе сидит.

Представь, Ахматова услышит
Голимою галиматью?
Кто только тут и что не пишет,
Она наткнется на твою.

И что она тогда вот скажет?
Хотя, скорее, промолчит…
Сама тебя измажет сажа,
И это будет как вердикт.

Не попадайтесь на уловку!
Наперстком движима рука:
Вся либеральная тусовка –
Отрыжка жирная совка!

Оставь слова писать поэтам,
Ты не поэт. Посуду мой,
Господ подсаживай в карету
И на ночлег иди домой.