Апокалипсис длиною в жизнь. 121

     Мечта о Святой Земле. Быль

Скромный батюшка жил в глубинке,
Молился, требы совершал,
Был к пастве добр и всё горенье
На благо Церкви направлял.

В душе его годами зрела
Одна заветная мечта:-
Взглянуть бы на Святую Землю,
Пройти Дорогою Христа!

На Гробе Господа молиться,
И литургию совершить,
Поплакать сладко, причаститься,
У Гроба Господа почить!

И вот настала перестройка,
Он в Гробе, служба настаёт,
И он - участник литургии,
Хор Херувимскую поёт!

А он как свечка угасает,
И побелел холодный лик...
И шёпот в алтаре витает:-
Кончается вон тот старик!

Вдруг мысль как молния пронзает:-
Как сыну тело вывозить?
Ведь столько денег сын теряет,
На что же дальше будет жить?

Он к Господу тут обратился:-
Пошли мне дома умереть!
И вновь его забилось сердце,
И щёки стали розоветь!

Он через день пешком забрался
На гору Божию Фавор!
И свет рассветный разрастался
И золотил вершины гор!

Всё в мире горнем ликовало,
Всех покрывал Фаворский Свет!
И сердце радостно вздыхало;-
Ты в Рай попал на склоне лет!