Ночной поэт

Моя страсть - это вино и стихи.
Я пытался создать и то, и другое,
И я понял, стихи мне нравятся только свои.
А вино - только чужое.

Я любил, да, любил, но то было без смысла.
Я пытался добиться, не знаю чего.
В моём сердце давно уж все чувства прокисли.
А в душе стало как-то уж слишком темно.

Я ночами не спал, я смотрел то на небо,
То на землю, то просто перед собой.
И я верил, найду я когда-нибудь где-то
Средство, что ослабит эту ноющую и уже привычную боль.

Вновь и вновь я вливаю в себя эту алую жидкость.
Не поможет, я знаю... Может, лечь да заснуть?
Ах, не скрою, вот если б одной звезды милость
Мне познать, тогда, да, не ложился б к утру.

Да, пол ночи я думаю, просто, о вечном,
А пол ночи я пью, заглушая все эти мысли.
Ах, её голос, а взгляд, а волосы... нечто!
Как не пить, если эти образы меня и во сне грызли?

Я несчастлив. Звезда моя целой вселенной уже владеет
Таких же, как я, поэтов отчасти, отчасти пьяниц простых.
Моя судьба, видно, быть крысой ночной, от которой девицы в страхе бледнеют.
И не будет у меня любви, не найду я отчаянных таких.

Да, жаль, несомненно, но так же и непонятно,
Неужто я не достоин ни любви, ни даже звона монет?
Как и куда бы ни шёл я, всегда прихожу обратно:
Во веки веков - я всего лишь ночной поэт.