И утро нас встречает пулей в грудь,
А мы мечтаем, что когда-нибудь
Найдем тепло, и веру, и пощаду,
Но в трафарете своего лица
Вновь видим отражение отца -
Вновь видим и стираем, как помаду.
С годами вбитый в подсознанье ритм:
Моё лицо - простейший алгоритм,
Разорванные скачущие ноты.
Знай: твой отец внутри тебя пророс,
А ты стоишь, как призрак, как вопрос,
И до сих пор не признаёшься, кто ты.
Я - слепок слепка, чей-то, но ничей,
Я - небо из шестнадцати свечей,
Я сам себе наследник и наследство,
И ты, мой друг, которого здесь нет,
Во мне отыщешь только трафарет
Убогого растоптанного детства.
А в отрицанье кроется намёк,
Но нам с тобой всё так же невдомек,
Чья тень глядит из нашего портрета;
Чем чаще говоришь, что ты - не ты,
Тем явственней становятся черты
Отцовского пустого трафарета.
Трафарет
© Copyright: Айшат Останбекова, 2021
Свидетельство о публикации №121020504753
Свидетельство о публикации №121020504753
Рецензии