Может зря...

*   *   *
Может зря, но, не черкнув ни строчки,
Расстаюсь до лучших дней с тобой,
Девушка в сиреневом платочке,
С неизвестной для меня судьбой.

Знаешь ты, я не в себе немножко,
Если раскричались петухи.
Да, я шебутной, как все Серёжки,
С головой ушедшие в стихи.

Да, я песни птиц залётных слышу,
И в лесу я знаю тайны троп,
И зимою лезу я на крышу,
Чтоб скатиться с хохотом в сугроб.

Как бы не хотелось мне резвиться,
Всё равно причудам есть конец,
И пора, пора остепениться:
Был беспечным, стал теперь – мудрец.

Молодость проходит. Я – не трушу,
Мало ли еще весёлых дней!
Как нам уберечь от тлена душу? –
Это вот намного поважней.

Всем печалям свой теперь я в доску,
От раздумий голову свело:
Я хочу, чтоб сердце, как берёзка,
В каждом по-весеннему цвело.

Чтобы молодой прохладой сада
Каждый дом был осенён весной,
Чтобы за кладбищенской оградой
Не нарушен был ничей покой.

Оборвётся и моя дорожка:
На ладонях линии плохи.
И на память всем я – твой Серёжка
Сердце переплавил на стихи.

Я уйду, как и родился, летом –
В самый светлый августовский день,
И, как водится среди поэтов,
Там Есенин встретит мою тень.

Скажет: “Брат-поэт Сергей, воскресни!”
И вдвоём мы, словно петухи,
Под гармонь горланить будем песни,
И читать для ангелов стихи.

03.11.1987