Поздняя осень не дева, что сбросив одежды,
Пала в экстазе блаженном к ногам ноября-
Баба рябая, без всякой на младость надежды:
Жизнь пролетела-промчалась и, кажется… зря.
Ибо ни цинний, ни астр перламутрово-белых,
Грация коих сердца заставляла звенеть…
Запах лишь всюду её обгорелого тела,
Стойкий как тлен, как кудрей золочёная медь.
Яблок как горечь, где луга тропинка сквозь росы,
К звёздам далёким и близким следам на песке,
Ивы, где плачут и клёны, склонившись над плёсом…
Мне бы успеть, до снегов побывать на Реке…
Поздняя осень
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121020501867
Свидетельство о публикации №121020501867
Рецензии
