наковальня заржавела, молот расплавился, огонь потух, и горн трубит отбой. Левша
в дымоходе коптит переводы Джека Лондона. Детский садик, как пчелиный рой, жужжит у пасечника, хозяин не знает что дальше делать с пионерским лагерем, с гаремом, с ледовым побоищем - видит око, да в рот не берёт. Аркада сверху мощная, но колонны, как церковные свечи, гнутся, как шведы. Подниму я русский народ на вече, днём, когда солнце расплавит русским, дивным светом стены древнего кремля, и Ленин, такой молодой в немецком сюртуке запляшет свою летку-енку, шаг вперед, два назад.
летка-енка
© Copyright: Сем Крестовский, 2021
Свидетельство о публикации №121020501861
Свидетельство о публикации №121020501861
Рецензии