Сколько лет он кричал нам в лицо, и дышал против ветра,
И любил уходить иногда за порог пустоты,
И старался бежать, что есть сил, до последнего метра.
До последнего вздоха - ему лишь понятной черты.
Он нам пел своим голосом хриплым, до крика пропетым,
Вместе с нами пытаясь замаливать наши грехи.
А потом в сорок два, пред последним июльским рассветом,
Он ушел, разбросав в наши души и боль и стихи.
А скорей не ушел, а остался, как совесть, навеки,
Выше наших суждений, и даже посмертных похвал.
Он так щедро писал и за всех нас оплачивал чеки,
Словно Гамлет, которого в жизни он не доиграл.
В память о В. Высоцком
© Copyright: Алекс Аллевин, 2021
Свидетельство о публикации №121020501401
Свидетельство о публикации №121020501401
Рецензии