Последняя искра заката

Мой взгляд блуждает по степи,
Ковра из трав касается…
А после, в неба высь летит,
Где солнце улыбается!

Как хорошо, когда тепло,
Когда лучи лицо целуют,
А ветер треплет чуб незло,
И что-то шепчет, в уши дуя…

Передо мной стоит мольберт,
И мокрый ватман – в ожидании…
Закат похожий на рассвет,
Пылает жаром затухания…

И отблеск алого огня,
Упал на каменную россыпь
И на курган, и на меня,
И в травах – на дождинки-росы…

Свет от пожара растекался
По узким тропочкам степным,
Ручьями алыми казался…
С оврага полз туман – как дым…

Но даже этот дым-туман,
Казался розовым,  как в сказке…
Или же я любовью пьян,
Или плывут Природы краски?! –

Едва успел подумать я,
Как королевой, вся в зелёном,
Вдруг, ящерица, на камнях
Явилась взору опьянённому…

Ей не хватало лишь короны,
Плаща и парочки пажей!
В восторге, я дышал неровно.
(Пишу не часто королей).

А то, что это королева,
Владычица камней и трав,
Я точно знал! И сердце пело,
Пока её я рисовал.

Но вдруг потух костёр заката,
Последней искоркой мигнул…
И королева, виновато,
Сбежала, скрывшись за валун…

Но дома вновь закат тот ожил,
Растёкся ало по степи,
И ящерка была, и всё же,
Как грусть, та искорка, в груди…