Из окна вагона

    Не читайте в дороге книгу
    Марины Степновой "Женщины Лазаря"

Ряды берез прозрачно- голых -
прообраз хрупких балерин,
уродливых без пачек новых
и шелковистых пелерин -
я вижу за окном вагона,
бегущих вслед, летящих вслед,
и провожаю взглядом сонно
случайный, призрачный балет.
И голенасты, и нелепы
средь ёлок в пышных пальтецах,
замученные на диетах,
где каждый грамм-
смертельный страх.
В потоках утреннего света,
в морозном звоне поутру,
застывших в позах менуэта
на зябком, ледяном ветру.
Они проснутся лебедями
в изящной нежности своей,
курсистки с тощими грудями,
не знающие матерей.
Безжалостно рукой недоброй
приведены в холодный класс,
лишённые и булки сдобной,
и тёплых рук, и нежных ласк.
Но сцена и оваций всплески
манят любителей летать,
и застывать японской нецке,
и отрекаться, и мечтать.
С болезненной застывшей маской,
с улыбкой, исказившей рот,
они танцуют злые пляски,
в которых каждый поворот
быть может судорогой ноги
сведёт и заживо сожжёт.
Но Примой стать, одной из многих -
мечта, что за собой зовёт.
Берез застенчивая стайка
на косогоре у реки,
напомнит балеринок в майках,
в гримерной снявших парики.
Мы этих девочек- подростков
когда- нибудь увидим вновь,
лет в тридцать, сброшенных с подмостков,
с душой израненною в кровь.