Миша

Верить хочется: бездна – не точка, а запятая,
И ты счастлив, как слон, над планетой своей летая
На реальном болиде в кайфовом небесном ралли,
Ну а мы, Миша... кажется, всё до конца просрали.

Наш панк-рок подаёт ещё признаки жизни вроде,
Но огонь настоящий рождается в кислороде,
Разгорается в нём... А его здесь всё меньше, Миша,
Едким дымом в своих головах и домах мы дышим.

Были девочки, мальчики... Мы теперь тёти-дяди,
Устаём на работе, купаем домашних в яде
И в такую "ромашку" с великой страной играем,
Что тебе не привидится в самом крутом угаре.

Ты прости нас, что песни твои мы поём хреново,
Просто всё, что осталось нам, – это струна и слово.
Прячет лица страна в подозрительном алкоголе,
Чтоб ни дна, ни покрышки, ни правды, ни зла, ни боли,

Чтоб не мучила совесть, с утра не тянула жилы.
Но ведь мы, Миша, может, не в форме, но всё же живы.
Мы пока не слились, не сдались этой катаракте.
Попроси там за нас, между светом и тьмой в антракте.