Из рук текут страницы переплёта,
Закат пестрит обрывком старых бус,
Под плинтусом пищит ночная нота—
Зевает сырный вор мышиный блюз.
Витраж рыдает дождевой, оконный.
С отливом звука "терпкий саксофон"
Перегорела лампочка в уборной.
Теперь же пусть горит Луи Виттон...
Селекция во всём, идеалисты?
Помойный кот не воет на луну...
Подлей снотворного в бокал, бариста!
...Барашек раз, барашек два...усну.
22.02.2016
из рук текут страницы переплёта
© Copyright: Владимир Кузнецофф, 2021
Свидетельство о публикации №121020405383
Свидетельство о публикации №121020405383
Рецензии