Черные люди

В черных касках служебной одёжи, врожденно боясь красоты,
продолжением мрака и зла, что тебя для острастки ломали…
Он спускался в подземку, идя по перронам, постольку пустым,
сколь чугунные люстры метро отражались на потном забрале.

Каждый шаг - чей то крах, будто кто-то успел тихо выплеснуть стон,
тонкой ниточкой, что еще держит нас в душной дремоте вокзала…
Прервалась. Когда прямо из прошлого, здесь появляется он,
Этот, в черных доспехах, чужой, с невысоким и крепким забралом.

Вот и вспомнился, так и не найденный, в детстве далеком ответ:
как средь нас появляются фюреры, мамы ведь Их не рожали!..
В своих черных одёжах служебных, спешат, словно мухи на свет,
те, кто знает, что свет - только отблеск на глянцевом, потном забрале.

Словно дети живем, под запретом любых: «для чего», «почему»,
не страдая о том, где укрылось Оно, что надежду забрало…
Эти люди, что в черных доспехах построившись по одному,
уже входят в метро, опустив на глаза, свою совесть - забрало...

4.02.21