Исповедь поэта

http://stihi.ru/2019/02/25/627
Я выдеру у жизни с кровью с мясом
Мммика

Я выдеру у жизни с кровью с мясом
Все чувства, до истерик, колик, криков
Мне мало, слышишь мало все и сразу.
Меня все называют, знаю, психом.
*
Я скрючен, как хребет убитой лани,
Склонен к насилию и разврату.
Но с виду я, как все, вполне нормален,
Как и положено психопату.

***

Люблю бифштексы, но питаюсь травкой,
Я сыроед и нюхатель кумара,
Стал для меня стиховный дар удавкой,
Подобием больничного кошмара.

У санитаров ангельские крылья,
Но крутят так, как могут только бесы.
Тут иль заплачешь горько от бессилья,
Иль дашь по морде им без политеса,

Ведь психам можно всё: ходить по крышам,
Плеваться, драться, стены мазать калом,
Псих рифмою в застенках просто пышет,
Она к нему в чалдон втекает валом.

Все гении в литературе – психи,
Но многие скрывают свой диагноз.
Одни из них податливы и тихи,
Другим читатель саркастичный в тягость.

Я знаю, буду признан, как страдалец,
Мне многое доступно в плане слова,
Отрежу в доказательство хоть палец,
Хоть то, что держит вектор «пол шестого».

Хребет мой, словно хорда межреберья,
Его сломать не может глупый критик.
Точу, надёргав с санитаров, перья,
Пишу стихи, пока в окно не вытек.