Ирония сезонов

За немотой открытого окна,
застыв в почти невидимом поклоне,
февраль ждала влюблённая весна
с букетом пламенеющих бегоний.

В её глазах, смеющихся сквозь мрак
сомнений века, чётко отражались
густые толпы мёрзнущих зевак,
что по дворам друг к дружке тесно жались.

Улыбка с уст. Чуть выгнутая бровь.
Обычный флирт прекрасной незнакомки,
уже познавшей веру как любовь
к надеждам лжи на искренности кромке.
..........
А он, дурак, зачем-то лютовал
и, целый мир снегами заметая,
не верить снам апреля призывал
и убегать от выспренности мая.

Вращая шарик стынущей рукой,
бранил тепло за таяние сердца
и душ цветущих странный непокой,
влекущий дух за правильности дверцу.

Сплетал из веток с инеем венки
для устоявших в битве с новым мартом
и обещал вино и пузырьки
на фоне тем из выдуманных чартов.
..........
На это всё сквозь блики суеты
глядела осень в жёлтеньком пальтишке,
и, заметая игр тех излишки,
плела опять реальность из мечты...