Я знаю: кто-то
Тебе пишет стих,
Много стихов и не хуже.
Пчёлы носят мёд в соты,
Я – всего лишь одна из них.
И я рад, что мой мёд тоже нужен.
В нём ведь – дух всех цветов,
Что дарили нектар.
В нём – раздолье лугов,
По которым летал.
Знаю: это – такая малость!
Их ведь столько! – летающих пчёл…
Но я счастлив нести тебе радость
Разнотравья, которое я прочёл.
Вот наступит зима
(куда денутся пчёлы?),
А ты – будешь сидеть у огня
И увлечённо
Читать моё разнотравье,
Будешь вспоминать меня
И ощущать –
Откуда и что:
Где любовь, а где – своенравье,
А где – и это, и то…
Всё это неважно.
Важно, что кто-то пишет тебе стих.
И если даже
(прости!)
Я устану или стану стар,
Не переживу зиму и не увижу больше цветов,
Над лугами звеня –
Кто-то всё равно принесёт тебе их нектар!
И пусть это будет – как будто бы от меня?..
Разнотравье
© Copyright: Фил Греков, 2021
Свидетельство о публикации №121020309422
Свидетельство о публикации №121020309422
Рецензии