Мне нечего сказать Тебе, о, Боже!
Тоска о прошлом вечерами гложет.
Ничуть не помогает самосуд,
лишь на душе невыносимый зуд.
Мысль мстительно кружит порыв астрала,
как ветер в октябре осенний лист.
Хочу иной раз, чтоб меня не стало,
тогда уж точно буду пуст и чист.
С улыбкой на устах застывший Будда
сулит душе спасение от блуда,
а заодно спасенье от души.
Покоя мне! Все средства хороши!
Но жаловаться грех. Зима в природе,
собачий холод, только высунь нос.
А я в тепле, как сказка о погоде,
в которой всё всегда наперекос.
И тусклый за окном фонарь мигает
по случаю уже ночной поры.
Подмигивает или намекает,
что время избавляться от муры.
Мне нечего сказать Тебе, о, Боже...
© Copyright: Петр Шмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121020308591
Свидетельство о публикации №121020308591
Рецензии