Со стороны свой голос не услышишь.
Скорее, тишину себе пропишешь,
пусть колокол её гудит в ночи,
пусть повторяет ночь: молчи, молчи!
Где бесконечность бесконечность гложет
и этим подтверждает, что жива,
никто вернуть нам прошлое не может.
Как шар воздушный, в небе голова.
Ей снится безалаберное детство
и предков ископаемых наследство,
рептилии гигантские в лесах,
цистерны чьей-то крови на весах.
Ещё ей снятся закоулки ада
и в поднебесье ангелов рои.
Из-под земли несётся крик: - Не надо!
Скорее, Боже, время затвори! –
Так Рождество сегодня, вроде. Вот Он,
кто обещал воскреснуть и воскрес.
Им план для нас, для прочих, разработан,
в котором вечной жизни перевес.
Начало января, зима сырая
и тает безразличный к людям снег.
Как клапаны, сомкнулись двери рая
и новый год готовится в забег.
Со стороны свой голос не услышишь...
© Copyright: Петр Шмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121020308485
Свидетельство о публикации №121020308485
Рецензии