Сны

Мне снились в Париже не Лувр, не Монмартр -
Хоть мне полюбилось и то, и другое -
Не Венсенский замок с маркизом де Сад,
Не баржи на Сене с Ситтэ за кормою.

Не статный Людовик со шпагой в брильянтах,
Не кони Марли, не Декарт, не Мольер.
Не нимфа Гризи на высоких пуантах,
Не гений Руссо, не палач Робеспьер.

Не Арка, с застывшим под ней Бонапартом,
Не Гревская площадь, не сад Тюильри,
Не пушек бастильских глухие раскаты,
Не вопли ночной гугенотов резни...

Мне снилась надежда... Бывало простою
Приснится прохожей в квартале Маре...
Бывало, что чайкой парит надо мною,
Сияюще белой, как Кер де Сакре.

Бывало, приснится туманною далью,
Печальной, как зимний, туманный Париж,
Бывало - красавицей с темной вуалью,
На встречу с которой вдоль Сены спешишь...

Мне снилась надежда... что там и осталась,
Где снились глубокие сны мне о ней,
Где старые крыши, как темные скалы,
Парят над узором из голых ветвей...

Приснились мне в Риме не Форум, не Термы,
Не площадь Петра, и за ней Ватикан,
Не древнею мощью дышащие стены,
Не залитый светом ночной Квиринал...

Не светлый, глубокий душой Караваджо,
Не Тибр, шумящий под древним мостом,
Не Бруно, проведший в Сент-Анжельской башне
Последнюю ночь перед смертным костром.

Не гениев тени, не их вдохновенье,
Создавшее вечный твой облик, о Рим...
Не речь твоих улиц, как сладкое пенье,
Не гомон церквей, не загадка руин...

Мне снилась надежда... То сладкою нотой,
Что тенор играючись будто берет,
То небом, что гладью сверкая высокой,
Куда-то мечтами меня унесет...

То старых дворцов поражающей высью,
Могучей, как вечность, спирающей дух...
То все существо поглощающей мыслью,
Тоскливою песней, ласкающей слух...

Мне снилась надежда на то, что я буду...
И что-то успею свершить, пережить...
Найду в этом месте, пронизанном чудом,
Обитель, что сможет меня приютить.

В которой, стряхнув лет бессмысленных муку,
Сумею для жизни воскреснуть, воспрять...
Продав свою душу за пригоршню звуков,
Вновь жизнь полюблю, ей поверю опять...

Пред взором моим - не парижские дали...
Лишь пропасть, где смерть уж грохочет на дне...
В ней сны о надежде разбились, пропали,
Бесследно исчезли в мерцающей мгле...

Бессмыслицы мреть и гортанные вопли...
Кровавых бесчинств тут жарка кутерьма,
И ненависть в сердце - как будто бы бог в нем,
Бурление «жизни» - как смерти оскал...

Привычно пред адом глаза закрываю,
Как будто не здесь я… как будто бы спишь...
Куда-то отсюда в мечтах улетаю...
Мне снится надежда... и Рим... и Париж...

декабрь 2015 года, Иерусалим.