Писать наш дар, у нас в крови. Памяти А. Квиткина

Всё просто, жизнь идёт вперёд,
И мы с ней рядышком шагаем,
И вирши в прозе и стихах,
Под вдохновение слагаем,
Бывает Муза улетит,
Или Пегас куда ускачет,
Тогда от томной пустоты,
И странной грусти сердце плачет.

Пустой лит клуб,
Он лишь на корочках теперь,
Как не крути но это факт,
Закрыта напрочь его дверь,
Как фотоплёнки нигатив,
Мелькают в памяти сюжеты,
Поездки, встречи, диалог,
Поэт цитируя куплеты.

Всё это было как вчера,
А ведь промчался год,
Ушёл создатель "Маяка",
В мир звёзд на небосвод,
И может быть на нас глядит,
С печалью на устах,
Что мы как зайцы без него,
Попрятались в кустах.

По ленности, иль время нет?
Нас год уж разлучает,
Отвыкли все от "Маяка",
Или душа всё же скучает?
Конечно да, душа скорбит,
Ей встречи не хватает,
Где Квиткин что то говорит,
И автор что нибудь читает.

В народе часто говорят,
Что рано добрые уходят,
И на вопрос, ну как же так?
Ответа не находят,
Уходят не сказав прости,
Прощайте, или досвидание,
И не нарочно принося,
Непоправимое страдание.

Никто не думал, не гадал,
Что наш лит клуб осиротеет,
Что основателя его,
Скосить "костлявая" посмеет,
Он строил планы, он мечтал,
Чтоб дальше нас продвинуть,
Пришла беда, и вот пришлось,
Ему в объятьях её сгинуть.

"Маяк", "Маяк", ты сирота,
Остался без родного бати,
И без "ведущей мы руки",
Забрались будто на палати,
Сидим притихли на печи,
Не ждём звонков, и приглашений,
Не будет больше никогда,
У нас как раньше отношений.

Кому и где нам почитать,
В мученьях писанные строчки,
Без "Маяка" ведь пропадут,
Исчезнут просто на листочке,
Кому скажите по читать,
Не все стихи и прозу ценят,
Но те кто что то написал,
Себе в дальнейшем не изменят.

Кому скажите почитать,
Навеянные жизнью строчки?
Кому писалось, для кого?
Рукой усталою пол ночки,
Писать наш дар у нас в крови,
Без вдохновенья голодаем,
Возьмём перо, сидим молчим,
От безысходности страдаем.