Говорят...

Говорят, чтоб писать нужна муза,
Такое некое вовлечение,
Говорят, что нужна душе стужа,
Говорят, нужна боль и мучение..
Но отчасти, скажу, все то враки,
Чтоб писать, нужна искра, заряд.
Чтоб цвели на полях летних маки,
Чтобы помнить года, что назад.

Говорят от тоски пишут письма,
В том что было, копаются годы.
Я скажу, что не важны числа,
Не зависит печаль от погоды.
И не муза совсем вдохновляет,
И не стужа пишет те строки,
Без мучений письма бывают,
И без чувств, что все одиноки.

Написать так легко, будто ветер.
Только дай строке нужный заряд.
Говорят, что на письма ответят,
Год вперёд или может назад.

От печали до радости слоги,
И от радости к горю тире.
Все не много мы одиноки,
Но не значит, что все мы во тьме.

Все не много мы счастливы точкой.
Запятые излишне не ставим.
Говорят, чтоб написать строчку,
Мы себя от счастья избавим.

Но, а я говорю, что все враки.
Не печаль нам даёт сообщения.
Все не много мы одиноки.
Но не это даёт нам творение.

Лишь та искра, что всплеском по коже,
От того, что с миром едины.
И от счастья пишут ведь тоже.
Эти строки не победимы.

Так ломай же стереотипы,
Что писать, может каждый и точка.
И не важно тоской ли набитый
Или искры плывут по строчке.

Чтоб писать, нужна вера и пламя,
И не важно черным иль белым.
Мы в строке каждой, себя оставим.
Мы в строке душой и телом.

Говорят, чтоб писать нужна муза,
Такое некое вовлечение,
Говорят, что душе нужна стужа,
Говорят, нужна боль и мучение..