Линия времени...

Нет, я не штурмовал дворцы
В том октябре семнадцатого года,
В гражданскую, в двадцатых, не был палачом
Секущим душу русского народа.

Я не сидел в колымских лагерях,
В тридцать седьмом, с кайлом и хлебом,
И на далёких финских рубежах
Зима не порошила меня снегом.

И умирал не я, в боях под Ржевом,
Не я ковал победу для страны,
Там был другой, один из тех, из многих,
Кто штопал раны после мировой войны.

Нет, я не строил пятилетних планов,
Не поднимал степную целину,
Я не ходил под лозунгами маршем,
Не грыз пилой косматую тайгу.

Меня не высылали из "советов"
За откровенно честные стихи,
И не со мной общались лучшие эксперты
Изыскивая "смертные" грехи.

...Я был другим, дитя восмидесятых,
Рождённый в СССР под "музыку дождя",
В асфальтных лужах, в грозовых раскатах
Менялся мир, менялся с миром я...

Нет, я не становился "новым русским"
В период спада ценностей души,
И горечь дней не запивал французским
Ликёром сладким в каменной глуши...

В эпохе лет: венки, награды, плаха,
С твоей историей мы кровная родня.
Какой бы не была ты, матушка Россия,
Ты всё равно останешься моя...