День ото

«День ото...»

Умирает поэт, просыпается человек,
И времени нет, чтобы что-то менять.
Сколько надо прожить? целый век?
Я боюсь в этот миг себя потерять.

Нужно любить и, конечно, ненавидеть,
Обнимать до хрипоты, до дрожи в руках.
Себя со стороны очень сложно увидеть,
Проще ж зарыться в своих же стихах!

В новых мечтах добро постижимо,
И зло пробивает трескучей золой.
А старое выглядит, правда, избито
И стало преградой, крепкой стеной.

Костлявой ногой (топча могилу),
Будто больной, я ударился в пот.
Не могу пожелать счастья миру
И не готов говорить ему стоп...

Терпкий озноб пробивает до дрожи,
И корчится рожа, в усмешке душа.
А строки стали друг на друга похожи
День ото дня, день ото дня, день ото...

И надо пронзать каждое слово волною?
Но зачем же я вторю, если вечер погас?
Чего сейчас человек во мне стоит
И живёт ли во мне великий Пегас?

Умирает человек, просыпается...