Смерть ходит рядом, дышит над ухом,
в тёмном стоит окне,
и осаленный ею, ни сном ни духом,
на прощание машет мне...
Да как же, ведь это несправедливо,
верните её домой!
- А дом её там, где растут оливы,
там где шумит прибой.
Дом её там, где нет места муке,
и боли там тоже нет.
- А если мы не расцепим руки,
откроется мне просвет?
- Не торопись, роковую метку
не начертал ещё.
Каждый в свой час получает, детка,
тихий толчок в плечо.
Кто-то ребенком, а кто-то старцем,
кто-то во цвете лет,
на полуслове прервавши стансы,
на полушаге след.
Падает ниц, не дойдя до цели,
не дорастив детей...
Слишком высокую платим цену
за беззаботность дней.
Смерть - она не повторяет дважды,
не различает черт.
Смерть - уравнитель великий, - каждый
вскроет ее конверт.
Тот, кто смиренен, и тот, кто пылок,
и знающий, что почём...
Смерть ходит рядом, дышит в затылок.
Трогает за плечо.
уравнитель
© Copyright: Марина Дзюба, 2021
Свидетельство о публикации №121020109009
Свидетельство о публикации №121020109009
Рецензии