Багаж

Перед отъездом в призрачные дали,
Сдам в камеру хранения багаж,
И попрошу, чтоб людям передали
наполненный стихами саквояж.

Багаж мой не тяжёл и не объёмен,
Мудрёным слогом не обременён,
По прошлым меркам для поэта - скромен,
По нынешним - ещё не оценён.

Там места нет ни пафосу, ни вздохам
по прелестям свиданий при луне,
В нём только обнаженная эпоха,
И правда, опалённая в огне.

В двадцатом веке пролегла дорога
к родным Пенатам, где прошла война,
Туда, где у отцовского порога,
Свой чёрный крест оставила она.

Мы все прошли через её горнила,
Но стали закалёнными вдвойне,
Не потому ль судьба нас сохранила,
Чтоб мы писали правду о войне.

Век двадцать первый начался с раздоров,
Прошел катком по душам и костям,
Раздвинул стены тесных коридоров,
Границы размывая по частям.

Теперь живу средь недругов России,
И почему-то не могу понять -
Нас, вроде бы, в одной семье растили,
А вот багаж мой некому принять!

Лишь как-то утром в камере хранения
Найдёт служитель сумку, в ней пакет,
И, прочитав мои стихотворения,
Отправит пару строчек в Интернет.

Пройдут года, сменяя поколенья,
И, может только через сотню лет,
Потомки расшифруют выраженье:
"Поэт в России больше, чем поэт!"*
                *(Е.Евтушенко)

            Украина, февраль 2021 г.