14. 06. 17. И. С. -2

Я поэтом себя называю лишь в шутку,
Но тот стих о тебе на тебя был похожим:
Тоже длинный, нескладный, развязный и белый,
А важнее всего - он один из любимых.

Ты ведь тоже всегда был одним из любимых,
Побывал и на первых ролях, и на третьих,
А в моей голове тебя будто бы двое -
Настоящий и выдуманный на рассвете.

И меня тоже двое, нет, даже и трое:
Та, что ночи с тобой иногда проводила,
Что пила егермейстер и громко смеялась,
И порой несла чушь, и была не согласна,
Когда речь о житейских делах заходила.

Я-вторая - своя, воплощённые чувства,
Та, что в мыслях бывала с тобою подолгу,
И такой окрылённой порхала наутро,
А ночами писала тебе о высоком.

И неведома мне - та, которую любишь,
Та, которой ты пишешь, плевав на разлуку,
Узнаёшь, как дела, ни на что не надеясь,
И слова обожания шепчешь на ухо.

Эти пятеро вряд ли узнают друг друга -
Два тебя, три меня существуют отдельно,
А фактически мы так банальны, и глупо
За стаканом бурды рассуждать о вселенной.

Иногда мне так хочется в царство иллюзий,
Где мы - близкие, чуткие до полуслова,
И так больно случается, если реальность
Вдруг срывает с иллюзии этой покровы,

Выставляя мою обнажённую душу
У позорных столбов, перед зеркалом утра,
И пристыженно пятясь, спешу я разрушить
Неказистые замки в небесной лазури.

Я останусь твоей странноватой подругой,
Может, даже не дам охладеть поцелуям,
И, пожалуйста, крошка, не будь настоящим -
Ты мне нравишься в этой фантазии буйной.