Отрывок из дневника мёртвого певца

и  только  призраки – огни,  всё  стелют  воду  гладью,
там,  проплывают  облака,  касаясь  рук  дождя,
проездом  мы  пришли,  проездом  не  остались,
компостеры  - клыки,  проколы,  в  крови  не  нашли,
подземных  крыс  так  много  рядом,  их  песни – хором,
ссутулил  плечи  пасынок,  по  паспорту  - родной,
из  всех  лгунов,  его  пригрел,  один  из  самых  старых,
но  самый   юный  правдой  на  родство.

я  рядом  у  костра,  я  грею  свою  слякоть,
поднял  с  земли  свой  взгляд  и  в  небо   уронил,
трофейный,  старый  сон,  залез  под   ватник   лапой,
вцепился  в  грудь  когтём  и  рану  причинил,
смеялась   от  любви,  у  тика,   злая  рожа,
игла   нагрела  шприц   лучом,  раствором  онеметь,
и  в  запертом  камине,  дым,  углями  рыщет,
найти  трубу  и…  улететь.

а  ярость,  с  крошевом  надгробного  гранита,
не  сочеталась  с  вечной  тишиной,
там  волны  подплывали   к  берегам  из  ила,
там  в  даты,  календарь,  добавил  чёрный  цвет  грехов,
холодный  лёд  теплом  судил  моря  на  реки,
пусть  все  забудут  кипяток  подземных  вод,
пусть  будет  так,  пусть  не  походит  на   реальность -
искусство  выживать  за  пазухой  с  Христом.

чем  меньше  хочется  стареть,
тем  быстротечней  молодость  мечтает  скрыться,
и  беспросветность  на  глаза  ползёт,
и  дни  до  смерти  на  пальцах  считает,
тот  узелок,  что  развязать  пытались   двое,
промок  от  каплей  одного…
от  восковых  свечей  остались  дрожжи,
поднять  из  теста  пламя  вечного  огня,
я  ухожу  туда,  где  мне  и  место,
где  песня  мне  позволит  петь  свои  слова.