Все грустнее звучат в лире струны,
Все печальнее трель соловья,
Никому мы, поэты, не нужны,
Когда крысы бегут с корабля.
А корабль наш, как щепку, бросает
Штормовая крутая волна.
И мороз с каждым днем все крепчает
И все меньше и меньше тепла,
И любви, и добра в наших душах,
Переживших невиданный ад.
Как доплыть до спасительной суши?
Где тот рай и резной палисад?
Знает только один лишь Всевышний,
А что там у него на уме?
А поэт, он всегда третий лишний;
Отвали и копайся в дерьме!
И влюбляйся, и рви свою душу,
Задыхаясь в табачном дыму.
Никому ты, родимый, не нужен,
Тяжко жить на земле одному,
Когда видишь и все понимаешь,
И бессилен пред этой стеной,
И все то, что в мученьях рожаешь,
Все сгниет где-то вместе с тобой.
Все грустнее звучат в литре струны...
© Copyright: Борис Перегудов, 2021
Свидетельство о публикации №121013109155
Свидетельство о публикации №121013109155
Рецензии