И. Талькову

Тальков, Россия, выстрел в сердце…
И прерван творческий полет
В стране воров и индульгенций,
Ограбившей свой собственный народ.

Еще один невольник чести,
И композитор, и поэт,
С свинцом в груди и жаждой мести
В расцвете сил своих и лет,

Ушел от нас в свое бессмертье,
И где-то там зажглась его звезда.
Пройдут года, тысячелетья,
Русь не забудет никогда

Всех, кто сгорел, не ставши на колени,
И завещал нам честью дорожить:
Высоцкий, Лермонтов, Есенин…
А им бы жить еще да жить!…

Влюбляться, петь, встречать рассветы
И радовать поэзией людей.
Да только где же те заветы:
Не укради и не убей?

Все первернулось вверх ногами.
Куда ни глянь, везде бардак.
Одни ворочают деньгами,
И день и ночь открыт кабак.


Другие пашут, чтобы выжить,
Плодя преступность и бомжей.
Богатый бедного не слышит,
Бог отвернулся от людей,

Предавших совесть, честь и веру
Во имя дьявольских идей,
Хлебнувших горя в полной мере
И тех и этих лагерей.

И по сей день не расхлебаем:
Живем - ни охнуть, ни вздохнуть.
И все же видим, понимаем
И продолжаем тот же путь.

Зачем, куда- никто не знает.
Такой уж, видно, мы народ,
И россияне вымирают
По миллиону каждый год.