И рад бы...

И рад бы, что то уберечь, иль спрятать, может для потомков,
но, "голова слетает с плеч", и рвется как всегда, "где тонко".
Устроена так наша жизнь, тут глубоко, но мелко дальше,
казалась в небесах лишь высь, а в тучах больше темной фальши.

И  непорядки есть в душе, когда она из тела рвется,
понятна жизнь, но, лишь в конце, и сердце больше не смеется.
Итоги все известны мне, в годах их набирал по крохам,
в чужой, родной ли стороне, собрал их хорошо в том, плохо?

И этот скромный урожай, оставил пусть в себе на радость,
как сохранил в себе тот край, в котором снова снегопады,
расскажут, как прекрасен миг, в котором все мы пребываем,
где мой раздался первый крик, и у костра напившись чая

вдохнул прохладу тех высот, что в память врезались на вечно,
жизнь перешел, я словно в брод, своей судьбою человечной.
Бегу, спешу еще успеть, тем счастьем жизни насладиться,
и про "Бродягу" песню спеть, и умереть, и вновь родиться...