Осень. Что это?

Осень. Что это? Время года, простой переход от тепла к холодам,  волшебный портал из лета в зиму или свидетель, что лето всё-таки было? Что птицы не приснились и их трели, восхитительно напевные, не пригрезились рассветным утром.
Что листья, изумруды на сапфире неба, жили. Жили под теплым дождем и жарким светилом, трепетали на ветру, моля его: "Тише, не так сильно! Не оборви нас!" Дарили свою прохладу и радовали свежей зеленью душу и сердце.
Что миру не привиделась радуга после дождя и яркая карусель цветов, дурманящих сладкими ароматами даже самый притязательный и тонкий нюх.
Осень. Она так мягко и незаметно вступала в свои права. Казалось бы, только что стеной стояла зелень, но вот уже вкрапления охры и кармина. Багряный клён любуется подругой берёзой, ее золотой шалью, кокетливо накинутой на плечи.
Небо приобретает прозрачность, 
оно всё чаще грустит и его хрустальные слезы падают на засыпающую потихоньку землю, на тихо умирающие листья. Небо прощается с птицами, а они, улетая, пытаются стереть его слезы своими нежными крыльями. Но слёз так много...
И вот, внезапно, остатки тепла уходят, зелени уже не видно, да и листва на ветвях деревьев уже поредела. Зато земля укрылась шикарным восточным ковром. О таких красках даже и не мечтала ни одна ткачиха.
Опустилась тишина, та которая является предвестником долгого зимнего сна, белого безмолвия.
Наконец остался последний лист,  уже не такой прекрасный, края высохли, цвета поблекли, он чуть жив. Порыв холодного осеннего ветра рванул его, с остервенением хозяйки, увидевшей в идеальном порядке досадную соринку.
И лист упал. Последний свидетель ушедшего лета.
Медленно кружась, прощался с солнцем, которому уже ничто не мешало пропускать лучи сквозь решето обнаженных ветвей, с небом, с родным деревом и с землёй, на неё он упал уже безжизненным. Осень закончилась также как и началась, внезапно.
Только едва заметный первый снежок поставил точку в дневнике осени и обозначил первые строки в поэме зимы.
Но это уже совсем другая история.