В схватках январь заканчивает свой бег:
боль, впереди – неизвестность, сродни пустыне,
но под ногами родимый российский снег,
между роддомом и домом – чуть больше мили.
Медленно, шагом улитки идём туда,
где девяностых – начало, но на исходе –
день да январь, и почти не видна Луна,
тенью сокрытая – с грёзою о свободе,
той, о которой кричит не-читанный Фромм,
спрятанный между вещами, как на удачу...
В схватках январь. Разрождаемся с ним вдвоём:
он – февралём, я – дитём, и... Собой в придачу.
Натальное
© Copyright: Наталия Хафизова, 2021
Свидетельство о публикации №121013107620
Свидетельство о публикации №121013107620
Рецензии