Подстреленной птицей упала в снег простыней.
За окнами медленно плыли лики теней.
Может, выстрел не грянул, впопыхах, сгоряча
Не рубил бы, разумно всё обдумав, сплеча.
Ведь из плоти твоей она вышла, из ребра.
Да и Бог ведь её сотворил для добра.
Не такою ли женщиной ты на свет был рождён?
К телу этому вечно, как к кресту пригвождён.
Не тебе ль она пела поутру в вышине.
И веселою птахой пролетала в окне.
И не ей ли покрепче посолил ты кусок.
Разломив свое горе, словно хлеб поперёк.
Счастья старый передник уронив два крыла,
Так старательно штопала и латала она.
Подстреленной птицей..
© Copyright: Татьяна Рапопорт, 2021
Свидетельство о публикации №121013104692
Свидетельство о публикации №121013104692
Рецензии