В дверь постучали. Милиция?
Пришельцы. Ясное дело.
Руки чешутся опохмелиться,
Но нужно идти на бал, иначе, увы,
Никогда не случится чуда,
Ради которого начинал.
Сиротское небо Москвы,
Затянуто облаками сырыми,
Как мокрая тряпка, рубаха
Пропитана потом, и кровью,
Патрициев, с которыми загулял.
В газете знакомые лица,
Прицелился, опознал.
Им уже не отмыться,
Конечная станция,
Черная метка,
Вокзал. Баста - как говориться.
Смял, скомкал, в карман положил,
Всей гурьбой навалился,
Почувствовал, задрожал.
Свет пролился. Трамвай застучал.
Потолок обвалился.
На Лубянке
© Copyright: Ragnarek, 2021
Свидетельство о публикации №121013104503
Свидетельство о публикации №121013104503
Рецензии