Светлой памяти Григория Ивановича Воронкина

Село Покровка. Здесь он и родился.
И Мариинск, работал где и жил.
И где бы наш поэт ни находился,
Примером чести для людей служил.

И сделал он для этого немало...
Но жизнь у человека коротка.
И если Муза крепко обнимала, -
Лилась его поэзии река!...

Он отпускал тогда в душе пружину,
Ждал и лелеял светлую волну.
Доверившись, как из бутылки джину,
Волшебному поэзии вину!..

В его стихах есть искренности сила,
Где опыт жизни и призыв души.
Она порой себя излить просила
И требовала: "Ты, поэт, пиши!"..

Он к ней, к душе, прислушивался чутко,
Душой писал и сердцем и умом.
А, жизнь, всегда, проблемы и закрутка, -
В ней разберись, как и в себе самом...

Улавливал до тонкости он темы
И вписывая их в свои строфы,
Решал свои задачи и дилеммы,
Выстраивая мысли не в графы.

От тех его стихов, пропахших сеном,
Травою сочной в летний медонос,
Что разжигали кровь его по венам,
Трудилось сердце, часто на износ...

Сентябрь к концу с прохладою вдыхаем
И помним самородного творца.
В его стихах душою отдыхаем
И чтим,  во Имя Сына и Отца.

Таким он был. Таким они остался
Прямой и седовласый человек.
Таким нам всем талант его достался,
Живущим в двадцать первый, сложный век.

Живёт в стихах Григорий наш Воронкин, -
Они, как журавлиный в высь полёт.
Прочтём мы их в родной его сторонке, -
Пусть у людей в душе растает лёд...