Я привыкаю с этим жить...

Я привыкаю с этим жить...
И всё ж по прежнему рыдаю,
Когда тебя, мой милый сын,
Средь дел рутинных вспоминаю.

Давно не прячу твой портрет
И не боюсь встречаться взглядом.
И всё же, хуже всяких бед,
Что больше ты не будешь рядом.

Уже не жду звонков твоих,
Твержу - наверно время лечит...
На самом деле, этот стих -
Воспоминаний груз на плечи.

Груз давит, ноша не легка.
И этот крест нести мне вечно.
Но, всё ж, беседовать с тобой
Наедине, мне стало легче.

За восемь тяжких этих лет
Душевной боли и терзаний
Пролился в душу тайный свет
И смысл открыл твоих страданий.

И понимание пришло
Моих, твоих ошибок прошлых.
Но то, что всё ж произошло
Принять как данность очень сложно.

Как жаль, не мудрецами мы
Приходим в этот мир коварный.
Мы  страх тюрьмы или сумы
Изжить пытаемся исправно.

Бежим от бед, как от чумы,
От неприятностей, от злобы,
Что превращают в гной умы,
А души - в злато низшей пробы.

А надо было просто встать
Лицом и телом против ветра
И яростно беду встречать,
Не уступив ни сантиметра.

Сынок, об этом говорить
Нет толку. И искать ответа...
Во что бы то ни стало жить
Или не жить, коль смысла нету

Решать приходится самим.
Путь этот неисповедим...
Приходится принять, как данность,
Всего случившегося странность...

Пытаюсь прошлое забыть,
Перечеркнуть и отпустить.
Одно лишь я желаю ведать, -
Тот выбор был тобою ль сделан?

Всё остальное просто дым
Костра, в котором жизнь сжигаю.
Сегодня слёз я не скрываю.
Знай, ты по прежнему любим!

Ты в мире был такой один, -
Единственный, неповторимый.
Пробел в душе невосполнимый.
Недуг души неизлечим.